Desastre Inminente

Santiago, 09-10-2009
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No es lo que se avecina. Es el título del libro de cuentos que ayer presentaron Denisse y cía., algunos compañeros de curso. Hace tiempo que no iba a un acto público a apoyar a un amigo. Y me gusta hacerlo. Sobre todo porque hay ilusión, nervios. Y por el vino de honor y el copete de después. Me gusta esa palabra: copete.

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Sindbad__

Desde Isla Negra

Isla Negra, 27-09-2009
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Isla negra es un bosque al borde de un mar con rocas. Las olas son altas. La espuma como esponja. Y la casa de Neruda una postal junto a ese mar que es un océano. Al mirarlo todo, te recordé. Por favor, no me dejes solo.

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Sindbad__

Un cuarto de siglo, por favor

Santiago, 24-09-2009
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Escribo agradecido porque un día también nací. O, más bien, porque cada año te encargas de recordármelo. Está bien que te feliciten, sobre todo, cuando estás lejos de casa. Sí, entonces lo valoras más. "No todos los días vas a cumplir un cuarto de siglo" me decía alguien. "Ni lo vas a vivir en jet lag" apuntabas. No, tampoco todos los días te vienen a casa con un pastel. Ni escribes sin pensar "qué moñas me queda esto".

Por todo eso (y por otros buenos abrazos) escribo esta tarde.

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Gracias amigos,

Sindbad__

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Recuerdo de Buenos Aires

Santiago, 24-09-2009

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Lo que me queda de Buenos Aires es su voz y tu palabra. Lo que nunca se dijo y lo que no se dirá más. Lo que me queda de Buenos Aires son sus calles, sus fachadas y las huellas que dejaste antes de irte. Me quedan charcos en los ojos al escribirte, los conejos y la rayuela de Cortázar. Lo que me queda de Buenos Aires también es lo otro, lo que no sé bien relatar: sus muertos, su río, su seno materno. Lo que me queda es tu hogar, su calor, una nueva familia. Vuelve, a Buenos Aires le faltas tú.

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Sindbad__

¿Dónde está Charly?

Buenos Aires, 13-09-2009
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Tras un tequila, otro. ¿Dónde está Charly? No lo sé. La noche en Buenos Aires es en directo. Aunque el concierto seas malo, la pasas bien. Al menos, el primer día. Bailamos pero no en Mitos. Ni tampoco hasta el amanecer. Al día siguiente tocaba visitar el barrio Recoleta, con su mercado y su cementerio. Y pasear por las calles de San Telmo, mirar cómo se baila el tango y conocer el teatro Gran Rex, inmenso teatro.
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La ciudad hay que sentirla al describirla, como señala Borges. Lo apuntado apenas es una relación de actividades. Una pena: tendrás que presentártela tú mismo.
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Sindbad__

Buenos Aires

Buenos Aires, 12-09-2009
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Buenos Aires me trae nostalgias. Resulta extraño ya que piso sus calles por primera vez. San Telmo, Corrientes, Puerto Madero: barrios y avenidas preciosas de edificios altos y casas pintorescas. Cierto aire mediterráneo envuelve la ciudad. O será simplemente que se abre al río de La Plata. Da igual. Buenos Aires es menos oscura que Santiago.
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"Bienvenido al voseo" me escribía Marina ayer. "Y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar" cantaba Sabina. No es para menos: la Plaza de Mayo se escapa al tiempo. Sí, Pedro. Todavía no he escuchado un tango. Pero esta noche dormiremos en el Hostal Carlos Gardel.
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En autobús

Mendoza, 11-09-2009
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Cruzo la nieve y la frontera. Hace unas horas dejamos Santiago. Alejandro, Antonio, Camilo y Claire también fotografían, a su manera, los altos Andes nevados. Un cartel anuncia Mendoza. Supongo que todavía recuerdo ciertos pasajes, algunas conversaciones. En la muchila llevo mis últimos versos, una boina nueva, El buenos aires de Borges. Sólo apunto pensamientos mientras miro por la ventana. Quiero abrigarme con ese manto blanco que cubre las montañas tras el cristal.
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Entregas

Santiago, 01-09-2009

Iris, Paco, Anna y compañía, aquí también se hacen las cosas, como Dios manda, en el último momento.

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Acento

Santiago, 29-08-2009
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Extracto del Emilo o De la educación de Rousseau:

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"Enorgullecerse de no tener acento es enorgullecerse de quitar al lenguaje la gracia y la energía. El acento es espíritu del juicio, el que le da respiración y vida. Las palabras mienten más que el acento, y es por eso por lo que le temen las personas que pretenden ser bien educadas".

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Comulgo,

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Ladrones

Santiago, 29-08-2009
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Me pides que escriba sobre mi diario. Pero la última semana ha sido rutina y prisa: inacción.
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En estos momentos tengo un tiempo muerto. Espero mi turno en la comisaría. Me han desvalijado el departamento y tengo que poner la denuncia.
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Digo desvalijar porque suena a revolver. Lo han registrado todo para llevarse 8000 pesos chilenos (10 euros al cambio). Vaya, no encontraron el tesoro: no lo había.
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Resulta extraño. Pero ahora sé que me espían, desde dentro o desde fuera del edificio. No sólo era una sensación: Truman.
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Lo dijo Rousseau “el ser humano es bueno por naturaleza”.No dejo de creer en ello por este acontecimiento.
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Suena “Angie”. Me llaman. Llevo puestos los pantalones al revés.
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Carta a Pepe

Santiago, 28-08-2009

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A falta de tiempo, un relato sacado de la papelera, del vertedero más bien. Muchos ya lo conocéis. "Es como un pinchazo" recuerdo que me dijo alguien alguna vez. Espero críticas.

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Buenas noches,
antes de dormirte, un poco antes de lavarte los dientes y quitarte las lentillas, recuerda afilar bien las cuchillas y cortarte las venas. Que corra el agua, y con ella tu sangre. Que corra esta vez de verdad, hasta silenciar tu corazón y la voz de esos fantasmas que te susurran al oído. Tal vez así seas más feliz.

No es necesario que dejes notas, todos te queremos. Tampoco te preocupes por lo que puedas ensuciar: nosotros lo limpiaremos. Pero eso sí, ya que te pones, sonríe para la foto del forense (da igual que sea una sonrisa forzada mientras no frunzas el ceño).

Un beso de tu hermana,
Ana

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En la maceta

Santiago, 27-08-2009

Hace un mes aterricé en Santiago. Un día antes llegaron las penúltimas despedidas. La cosa es que ayer leyendo el Popol-Vuh te recordaba:

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"Al instante caminaron, llegaron junto a su abuela, solamente para despedirse de su abuela, para partir. "Oh abuela nuestra, partimos, nos despedimos de vos. He aquí que dejamos el signo de nuestra Palabra. Cada uno plantamos aquí una caña; las plantamos en medio de la casa. Si se secan, signo será de nuestra muerte. 'Han muerto', diréis si se secan. Si echan yemas diréis 'viven'. Oh abuela nuestra, oh madre nuestra, no lloréis".

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Sincronías,

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Autorretrato

Santiago, 25-08-2009

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Te escribo a ti que no me lees.

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Todavía te busco algunas noches. La voluntad de encontrarte sólo la conservo en sueños. Y eso que, a veces, creo oír tu voz susurrada. O siento un palpitar, sólo uno, de tu corazón en mi pecho.

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No, no te miro en el espejo, lo sabes bien. Temo asomarme a tu desnudez y contemplar otro páramo enmudecido. No lo dudes, sin embargo: pienso en las sombras de tus dedos. Y te odio después.

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Desde la cocina

Santiago, 21-08-2009

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Rescatado del olvido:

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El congelador era una puerta al olvido. Pero nunca he sabido si el candado que lo condenaba era de marca o de los chinos: no es un detalle que trascienda. Puedo atestar, sin embargo, que aquel olvido contenía todos los olvidos. Y que el guardián que lo custodiaba se llamaba Pere y padecía narcolepsia.

Aunque resulta peculiar, no contaré su historia (la historia de Pere, quiero decir). Tampoco hablaré de sus gustos. Ni inventaré o describiré algún tipo de acontecimiento. ¿Para qué? Sin duda, no me conviene hacerlo: apenas importan.

Lo único que pretendo es salvar, a través de tu memoria, el tiempo. Y advertirte de la inmensidad de aquel olvido que habitaba el limbo de un frigorífico (y que cualquier mañana podría atrincherarse en tu azotea): parecía un murciélago y terminaba en desierto.

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Poetas muertos

Santiago, 20-08-2009

No hay fotos. La historia es que, a la salida del congreso, Moctezuma me preguntó “¿te tinca venir a leer poesía?” “Dale” le dije, apenas lo pensé.

Tomamos unas poesías y nos metimos en una especie de zulo presidido por la famosa “el olvido está lleno de memoria” de Benedetti. Éramos siete y traíamos cigarros y cerveza. No tardó en levantarse la poesía.

La cosa es que nos fuimos al Rapa Nui –un antro– porque había una lectura de poesía abierta. Allí bebimos un poco más –yo vino esta vez– y nos erigimos antipoetas decadentistas. Sí, cuando la poesía se vuelve ridículo gorgorito, sólo queda declararse discípulo de Nicanor –o de Darío: ¡cráneos previlegiados!– y acabar tirado, como una sombra, en cualquier callejón.

“Torero, torero” coreaban para que saliera a recitar “el español”. Si Max Estrella levantara la cabeza...

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Autor

Santiago, 20-08-2009

El lector busca al autor, le necesita. No se contenta con el anónimo, no puede. Precisa ponerle cara al culpable del texto. Para coronarlo, bien con laurel, bien con espinas. El lector se siente indefenso, solo: sin autor el texto es un abismo inefable, insondable. El lector crea al autor (y, por tanto, al texto) sólo porque es incapaz de asumir su soledad.

Anónimo

Desde la terraza

Santiago, 19-08-2009

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Disipada la niebla, comparto contigo esta postal.

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La Universidad Desconocida

Santiago, 18-08-2009

“El arte es un horizonte” apuntaba Carlos M. Luis en su conferencia sobre “El surrealismo y los límites del lenguaje”. Antes José M. Calleja gritaba “Fahrenheit 451” o “Doctor Fausto” y cortaba una cuerda en su performance “Líneas”. Antes, en el Thelonius, Anne James Chaton y Andy Moor golpeaban lo sublime con la voz y una guitarra. Antes todavía miraba caer la lluvia sobre Santiago.

Carlos, creo que este congreso te gustaría.

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Entre Pseudo-Longino y Burke

Santiago, 17-08-2009

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Entre Pseudo-Longino y Burke, un partido de fútbol sala. Un acontecimiento sin relevancia, claro. Más que nada porque no tengo una mísera foto que ilustre el maravilloso gol de chilena que he metido. ¡Vale! No ha sido de chilena, pero venía al caso. ¿o no, Maestro? Pues eso, nada del otro mundo. Pero importante sí: 1. En ocho años he jugado siete veces; 2. En Chile nació Ivan Zamorano.

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Disculpad la simpleza,

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Ambiente

Santiago, 15-08-2009

Cierto dios innombrable o, tal vez, un taxista confuso nos llevó de carrete por el Chueca de Santiago. La lluvia estuvo atenta e insistió en que nos quedáramos: nos persuadió y entramos al Soda, un local de ambiente –pequeño, colorido y con zona claroscura. Allí pasamos la noche, cómo no.

Te habría gustado, Rosi.

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Desde esta orilla

Santiago, 14-08-2009

Desde esta orilla algunas cosas que se enuncian diferente. La Historia desde aquí suena distinta. Sobre todo, la historia de América y los americanos. No es que la cuenten nietos de nietos de nietos españoles y nativos. Eso también, pero más que nada es una cuestión de geográfica, de ubicación. Desde esta orilla se vieron venir los barcos, quiero decir.

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Lunes otra vez

Santiago, 14-08-2009

II

Microrelato nuevo:

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Nos desnudamos. En la radio suena Sui Generis y un dragón se asoma por la ventana. Nos mira. Se esconde tras un biombo. Surco tu espalda con mis uñas, lamo tus senos. Leonard Cohen toca la guitarra desde una esquina de la habitación. El dragón se sube a la lámpara que cuelga del techo. Tapa sus ojos con sus garras. Sonríe. Yo beso tu pubis, muerdo tu sexo mientras Edith Piaf nos regala su voz. El dragón salta y se acurruca bajo el armario. Tú acaricias mi torso con la espalda de tus manos, haces temblar mis caderas. Entonces Silvio entona “La maza”. Y el dragón deja un huevo a los pies de la cama y se va.

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Crítica (sin autocrítica)

Santiago, 12-08-2009

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No desvelo el nombre, pero agradezco su sinceridad:

“Acabo de mirar el blog y, sinceramente (lo siento), no lo escribas así. La comida ahí no puede ser tan mala para que la diarrea afecte a tus palabras: descompuestas”.

Tomo nota,
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Desglose I

Santiago, 10-08-2009

Abandono mi entraña, y espero también mi enfermedad, para volver a la U.

Las clases duran hora y media; los descansos, diez minutos. La asistencia cuenta y se cuantifica. Cada semana hay un informe o un control o una solemne que hacer. Y los alumnos participan –responden cuando el profesor pregunta, quiero decir.

Sólo son cuatro impresiones que me acercan a una realidad que, en cierto sentido, me devuelve al bachillerato. A ver si logro adaptarme.

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Truman

Santiago, 09-08-2009

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Vivo, habito una colmena con ascensor, un departamento con grandes ventanales. Si me miro, sólo soy otro número en pijama que come, duerme, sueña y todo lo demás: Truman ante las cámaras, cualquier personaje de Kafka. Ahora escribo, antes prendí la televisión. Luego, tal vez, te llame. O, tal vez, limpie el microondas. Puede que vuelva a leer tu silencio. No lo sé. Las moscas vuelan alto esta mañana. Resulta, sucede que yo también me canso de ser hombre.

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A Santiago

Santiago, 07-08-2009

Siento a Neruda en cada gesto. Te siento, además. Y te presiento, ciudad. Te miro, te creo, a pesar de esta noche. Me gustas porque no hueles soledad. Ni a ombligo ni a sueño. Te ando, te pienso, otra vez esta noche. Compartes conmigo tu insomnio. Te busco, te abrazo, te temo, sólo esta noche. Resides en mí, ciudad.

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Vine del Norte

Santiago, 07-08-2009

Hace unos días que vengo buscando este recuerdo. Lo comparto con Lucía. Y ahora un poco con vosotros. Antes me gustaba por Fito, Silvio o “te recuero, Amanda”. Ahora, además, por La Alameda, La Moneda y esa invitación “a carretear”. Aunque es cierto que todavía no puedo gritar “hoy me muero por volver”:

http://www.youtube.com/watch?v=NImFNBt_yLE

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La balsa de la Medusa

Santiago, 07-08-2009

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Carlos me lo propuso. Leer a Claudia me ha convencido. Ahí va un relato de esos pequeños:

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La balsa de la Medusa

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Sigo siendo un cadáver todavía caliente sobre la balsa. Géricault me concibió así y no se lo reprocho. No lo hago porque, al fin y al cabo, me conservo. Y porque seguramente te sobreviva. No puedo hacerlo, porque él me legó algo que tú apenas evocas: un instante perpetuo.

Sé que me miras. Mi padre me abraza y sé que te mira. Lo sé porque muchos lo han comentado antes, al posarse frente al lienzo. “Sólo se le cae la inmensidad”, afirmas hundiendo tus ojos en su mirada insondable. Dudo que sepas lo que es eso. Lo dudo, sí. Y dudo que te conmueva cualquier óleo que no esté pincelado al color de tu propia mierda.

No, no ceso. Me dilato en el abismo. Junto a esos cuerpos que yacen a mi alrededor y aquellos hombres que atisban una quimera. Continúo siendo, a pesar del mar o del viento, un cadáver todavía caliente que sobrevive al tiempo.Por favor, no me envidies.

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Pequeño insecto

Santiago, 06-08-2009

No está de más plagiar con franqueza, aunque sea a un poeta en desuso.

Fusilo a Jaime Gil de Biedma porque esta noche no me soporto, molesto, me evito. Y porque temo pisar abismos. Fusilo a Mistral porque la acabo de leer. Y porque dudo que alguien se atreva a disputar mi puñado de huesos. Fusilo al mar porque está lejos. Y a la nostalgia porque me acecha. Fusilo a mi sombra porque me pesa. Y a mi insolencia porque no sabe cuidar amigos.

No está de más dejar de ser leve dolor, pequeño insecto insoportable.

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E(l)mo

Santiago, 05-08-2009

E(l)mo está en cama. Guarda sus abrazos para la primavera. Lee a Neruda y te lee también. Se duerme en el vientre de otro recuerdo. E(l)mo despierta, sonríe, tose. Quiere amarte una vez, otra vez. Desconoce, teme su enfermedad. Se toma un té. Mira los posos: te busca. Algo le acecha, se llama vida.

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Primeros días en la UDP

Santiago, 05-08-2009

Los compañeros parecen estupendos. La materia, interesante. Y los profesores, exigentes. Podría desglosar lo apuntado, pero no lo haré. No, al menos, por el momento.

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De la importancia de las persianas

Santiago, 05-08-2009

En Santiago las ventanas no tienen párpados. Por eso, amanezco al alba. O prendo la luz para lograr el sueño. O cubro mis ojos con un antifaz, tipo persiana. Según la noche, varía el remedio.

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Calle Saziè

Santiago, 04-08-2009

Les pongo cara algunos amigos que nacen.

Antonio es español. Estudia filosofía, se considera devoto de Torrente y cocina de puta madre. Además, tiene estufa en su departamento. Y dos sentidos muy bien desarrollados, el común y el del humor.

Laura es colombiana. Chica lista, sin duda. Aunque lo disimula bien. Y buena amiga. Sobre todo, a media tarde. Cuando uno más lo necesita, quiero decir.

Diana, de Cali, nació un quince de junio. Pero no se lo tengo en cuenta. Termina periodismo y le gusta reír. En realidad, se ríe de mí. Y tampoco se lo tengo en cuenta. Porque me abraza si se lo pido.

Camilo, todavía colombiano, convive con Laura y con Diana. Me gusta porque es sensible y no lo disimula. Y porque sonríe, a pesar de la bruma y de mis bromas. Qué majo.

Vivimos a tres cuadras. Cenamos juntos algunas noches. Y nos llamamos cada día. Por eso cuelgo sus fotos y hago sus fichas. Por eso y porque no uso “libro de caras”.

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Porque callas

Santiago, 01-08-2009

Le escribiré a tu voz, sin adjetivos. Le escribiré, con el alba, que suena franca en la noche. Que invita al susurro, a la conversación. Le escribiré, como a mí me gusta, corto, cortito. Pero calmo esta vez. No la embelesaré con manifiestos sobre la nada. No, todavía no pretendo surcar montañas. Le escribiré únicamente para que me confíe cuatro palabras nuevas por madrugada. Y para que me explique tu manera de sembrar raíces, evadir nostalgias. Le escribiré sincero, sencillo, sin vacilar. Con letra clara y precisa, le hablaré del invierno. Y de esta niebla que vela el cielo de Santiago. Para evitar tu silencio, le escribiré: “tal vez, ojalá”. De las líneas de tu mano nace el camino.

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La Chascona

Santiago, 01-08-2009

La Chascona es barco y faro a un tiempo, residencia de amor. Si te pasas, no le preguntes a Matilde por Neruda. Búscalo tras el minibar o escondido en los cabellos revueltos de su amante. O no lo busques y piérdete. Encontrarás jardines, bellas estancias. Caminarás los versos del capitán, tarimas de poesía. Y, tal vez, sientas el mar salvando cualquier rutina.

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Postal pequeña

Santiago, 31-07-2009

Santiago amanece nublado. Los perros hoy no duermen al sol. Los carteles de las paredes son menos amarillos. Y las montañas blancas se confunden con el cielo. Remoloneo, a este lado del cristal. Te pienso lejos, tan lejos. Apenas recuerdo tu voz. Escribo algo. Vacilo. Siento. Y vuelvo a mirar tras el cristal. Ningún suceso. Sólo frío, invierno. Te extraño, amor.

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La comuna (o el futbolín)

Santiago, 29-07-2009

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No quiero hacer de mi estancia en Chile una comuna. Por eso, amigo, no me tiendas la mano, no me hagas reír. No, por favor, que me convierto al comunismo. Sobre todo si, entre tú y yo, media un dominó. O, en su defecto, un futbolín. No sé si sabes lo que te digo.

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Don Pedro

Santiago, 29-07-2009

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Don Pedro es muy majo. Trabaja de portero en el edificio en el que vivo. Y me habla. Me gusta que me hable. En realidad, me encanta su conversación.

El hombre tiene sus cincuenta, su ciática y su mujer. Compra los cigarros de uno en uno. Y no ha necesitado salir de Chile para conocer el mundo.

Me invitó a “carretear”. A tomar un “terremoto” y no repetir. A saborear la comida de “La facultad”. También me apremió para que mirara los Andes desde la terraza de nuestro edificio. Y me presentó a Gabriela Mistral.

Don Pedro aún no lo sabe, pero es todo un poeta de lo cotidiano. Hoy no conversé con él porque tenía el día libre. Por eso mismo, le echo en falta.

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Victoria y el frío

Santiago, 28-07-2009

Victoria es chilena. La conocí en el avión que nos traía a Santiago. Hablamos de Barcelona, de Chile y del tiempo. Me presentó a los Andes y a su hija. Ya en suelo chileno me llamó un taxi con su celular. Por supuesto, quedamos en volver a vernos.

Me maravilla tan grande hospitalidad. Como me asombra asomarme por cualquier ventana y ver los Andes nevados sobre la ciudad.

Pero temo el frío. Me encoje. Victoria me ha prevenido "gorro y bufanda". No sé, supongo que el frío es peor en soledad y yo todavía tengo recuerdos. Y un forro polar sobre la cama.

Me voy con Pedro (ya os lo presentaré),
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En suelo argentino

Buenos Aires, 27-07-2009

Todavía ando perdido. El aeropuerto es sólo un aeropuerto. Frío, como todos. El agua del lavabo no sé si gira al derecho o al revés. Y las ideas en mi cabeza no sé siquiera si giran.

Resta hora y poco para partir hacia Santiago. Un joven con boina lee sobre "gnóstica" frente a mí. No tengo dinero, pero me acecha el hambre. Y aún no he sentido la insuficiencia de las palabras: apenas he hablado con alguien. Sí he observado cierta alarma por la Gripe A.

Pienso en Borges, en Gardel y en Maradona. Lo de Gardel siempre me ha llamado la atención: "nací en Argentina a los tres años de edad". Ni uruguayo ni francés. Pienso en Alfonsina, en Fito, en Güiraldes. No sé nada de Argentina. Pero me he soñado un par de veces surcando La Pampa a lomos de caballo. Pienso en Verónica, en Laura, en Marina. Por ese orden.

Recuerdo unos versos de Sabina "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió". Tal vez suceda, te guardo unos besos por si vienes a cenar.

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La tierra tiembla

Barajas, 26-07-2009

En Barajas la tierra tiembla. Y los bocadillos son caros, como en cualquier aeropuerto. Apenas restan dos horas para dejar Madrid. Por una ventanilla del avión que me trajo aquí pude ver La Mancha desde las alturas. Ya la había visto antes, pero he vuelto a enamorarme de su belleza. Mi abuela también es bella (y besa mejor). Quiero acordarme de todos pero no lo consigo. Miro a unas chicas que fuman con devoción. María no me llamará. Mi padre seguirá llorándome en mi recuerdo. Escribiré el penúltimo mensaje antes de partir: "Osar Wilde también nació un quince de octubre. Sé que lo sabías, pero ahora lo entiendo todo..." En realidad, no entiendo nada. Sólo tiemblo, como Barajas. Y te escribo esta postal.

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Anexo I

Albatera, 24-07-2009

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Se me olvidó el espejo en “Prólogo”. Seguramente yo tampoco habría parado. Tal vez el problema sólo sea de incomunicación o mala interpretación. O un mero mal cultural, endémico. Pensaré un poco en todo esto durante el vuelo.

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Prólogo

Albatera, 23-07-2009

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La anécdota es la siguiente:

Me he sentado sobre el asfalto quemado de la carretera general. Al medio día, descalzo, sin camiseta. Apenas ha sido un minuto. Han pasado tres coches, un camión y una chica con perro. Sigo vivo.

Y triste. Porque el conductor del primer coche me miró, redujo la velocidad, se apartó y siguió su camino. Porque lo mismo hicieron los conductores del segundo y el tercer coche. Y porque algo parecido hizo el conductor del camión.

Me entristece ya que sólo necesitaba una mano que me ayudara a levantarme. Pero nadie paró, apenas me miraron curiosos. Y continuaron circulando. Seguramente me habré convertido en la penúltima anécdota que contar al llegar a casa: un loco, poco más. Pero no, la anécdota también es otra.

Y al menos, el perro ladró.

De camino a Chile,
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PD. Bienvenidos al blog.